Não tenho mais forças pra buscar, gana pra tentar nem vontade pra agir.
Sinto que minha vida é uma inércia, inerente à qualquer coisa contrária à carinho e união.
Me sinto em um ciclo, que justamente por ser um ciclo, se repete, estapeando toda vez em minha cara as provas de que nada nunca foi real.
Nunca é.
Estou plenamente convencida de que não combino com essa coisa de amor. Reciprocidade definitivamente não se encontra fácil na minha vida.
Mas independente do quão desestruturada estou, e não importa quantas vezes algo desse tipo aconteça, vou sempre vestir um sorriso que esconde qualquer coisa menos feliz que um sincero “bom dia”. E uma convicção me dou o direito de ter: O porteiro nunca vai perceber se há algo de errado comigo.
Ninguém merece sentir a mágoa que sai do meu peito e que fica devidamente entalada na minha garganta.
Ninguém tem nada a ver com minhas desilusões. A não ser, claro, meus amigos. Desses eu não faço questão de esconder nada. Amigos estes que prometeram não mudar. Vamos mudar de assunto.
Isso tudo se trata de amor. Amor esse que quando sentido é negado até o fim de sua existência. Tudo porque os valores de pudor e do que é banal estão embaralhados.
Naturalmente tem-se pudor porque não é banal, acontece que nesse caso pudor virou sinônimo de vergonha.
Seria mais natural ouvir alguém gritar a palavra sexo no meio da Avenida Rio Branco às seis da tarde do que ouvir gritarem amor.
As pessoas acham vergonhoso deixar transparecer o êxtase que isso as faz sentir… Não me excluo do grupo, mas concluo que há algo errado em mim, há algo errado nos outros.
Ou talvez não. Talvez haja alguma coisa errada com o amor.
O amor que vejo pessoalmente não é o mesmo amor de Shakespeare que deixa o corpo em carne viva de paixão. Tudo o que vejo são corpos que se tocam, que trocam afeto superficial. Corpos que não se sentem, não se enxergam. Corpos que como bem disse Rita Lee, são milhões de vasos sem nenhuma flor.
Em meio à tanta confusão agora não peço mais pra sentir, muito menos pra não sentir. Tudo o que eu quero é acreditar que essas alegrias violentas, com fins violentos, que falecem no triunfo são mais que mera literatura. E continuo esperando, sem mais procurar, alguém que, como fogo e pólvora, em um beijo me consuma.
